Dança das Palavras

Machado, olhou para o relógio e achou que já era hora de parar. Bloqueou seu computador, verificou sua carteira, organizou os papéis que lhe auxiliavam em sua tarefa, levantou-se de sua cadeira, dirigiu-se até a porta, abriu-a e saiu da sala. Ao passar pelo corredor que o levaria à escada, sempre usava a escada, cumprimentou os colegas com um até mais geral. Abriu metade da porta que levava às escadas, passou meio corpo, e voltou. Um gole d'água não iria mal naquele instante. Estava gelada. Voltou à porta, agora completamente.

Dali começava. Aos poucos, ainda alerta com a possibilidade de encontrar algum conhecido interessado em assuntar. Elas vêm, uma por uma, primeiro baixinho, soltas. Ao ganhar a rua, o sol bonito e morno, presente numa manhã de inverno, atiça as idéias, que não fazem mais cerimônia. Uma segue à outra, atropelam-se e gritam. As mais felizes riem, querem compartilhar. Outras, mais pesadas, mais sérias e sizudas, sentam-se num canto, solitárias, mas sua presença soturna marca, é constante, um bumbo, um baixo.

Descendo em direção ao centro, Guaíba à vista, rostos estranhos na contramão, os pares começam a se formar. Engraçado, pensamentos lógicos e objetivos, observações do entorno continuam, mas o abstrato não cede, pelo contrário, frases mais voluntariosas, já formadas, tomam a frente e fazem-se notar, indo e vindo, indo e vindo, vindo e ficando e tomando conta, marcando seu espaço. Porto, portas, uma amor distante ou a lembrança fresca, não importa. Machado olha seu relógio, ainda tem uma hora, e daí? A passo, volta para o prédio, para sua baia. Sabe que só tem um jeito deles pararem, e é prendendo os mais salientes para servirem de exemplo aos demais. Seu computador já está cheio deles e ele se sente aliviado.

Amanhã tem mais.