dúvida transeunte:
cada linha que podo
é um mundo que cabia?
ou cada descida
dessas
é um silêncio que agonia?

já não vejo longe assim
estou um tanto distante
de mim
e do instante agora
deslocado no tempo: demora
invento

Guanabara

Aqui as nuvens são diferentes
Formam-se aqui, são nativas
Lá (aí) são importadas
Vêm de fora, chegam prontas

Lá (aí) as coisas são diferentes
A água é gelada
Fria, de renguear cusco
Já aqui, também

Eu sento na sombra e olho a volta
Mas não deixo o guarda sol
Ainda receio um pouco

Olho da janela
Escureceu e molhou
E os mendigos formam fila para dormir.